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Aucune formule incantatoire, ni prière délavée, les règles d'exceptions ont été retirées des grimoires. La syntaxe se moque des ratures. Et du temps qui bave sur les doigts. Les tentatives seront vaines, il s'agit de donner du sens, en prenant soin de la laideur. La fragilité des mots n'est qu'illusoire. Leurs figures abjectes ne sont là que pour martyriser la rétine. Le style comme une signature, la bouche remplie de sperme. La métaphore se couche en éructant bruyamment. Il s'agit d'avaler maintenant. Achever la fin de la phrase. Détruire. Massivement. En cadence, s'il vous plait. Petit meurtre en famille, le sang qui coule, les têtes qui roulent, les tripes à l'air, la rentabilité est inerte, les vers n'auront rien à se mettre sous la dent. Organiser le carnage, discrètement, dans la geôle infecte du souvenir. Compter les os, secouer les squelettes, puis dépecer la viande, avant de la revendre au prix fort, celui de l'inconsistance. Nous ne serons plus jamais humains.
Feb 13, 2009
Les plages de Bretagne se ressemblent. Elles ont toutes cette chaleur dans leur ventre, et un goût de sel sur les paupières. Elles sentent l'ennui, et la solitude infinie, et se moquent du temps qui passe, comme des voyageurs égarés qui viennent se poser quelques …
Feb 11, 2009
Tout se précipite, tout coule et se perd en fonte perpétuelle. Même le sang, et les cellules de notre épiderme. Quand bien même les instants de vie s'agitent, fébriles, au creux de nos veines, en chuchotant des incantations aux noms étranges, chaque jour …
Feb 11, 2009
Des images, des figures, des scènes, des instants, des ombres, des souvenirs, figés dans le granit. Les livres ont raison finalement : les hommes s'évaporent dans le mépris du vide le plus profond. Mais combien de paysans ont labouré leurs peaux avant de les …