J'ai quelques cordes cassées, mais ça va, merci.

Je commençai, dans la première chanson, par la corde de Sol. Première chanson, Sous l'escalier, qui, bien sûr, était prévue comme une entrée en matière, allant de la douceur à la violence, progressivement. Première chanson qui en entraînait deux autres, tout aussi énervées, qui plus tard laissaient la place à un peu de douceur. Tout ce qu'on se dit quand on triture son répertoire pour en faire une set-list cohérente. Elle était belle, cette courbe de tension, avec ses pics et ses creux !

Mais la corde de Sol mit son grain de sel, et se ménagea 5 à 10 minutes de pause, après la première chanson, pour se changer. Et, capricieuse, changea de ton tout au long du concert. Il fallut s'occuper d'elle entre chaque chanson pour la ramener au Sol.

Non, il n'est pas agréable de sentir une corde lâcher dans ses doigts au début d'un concert d'une heure et demie. On y pense, après. On se dit : « là, n'attaque pas trop fort, la corde de Si va vouloir imiter sa voisine ». On se dit : « corrige un peu avec le majeur de la main gauche, il manque un huitième de ton... ». On se dit des tas de choses qui n'ont rien à faire dan l'interprétation d'une chanson. Alors les bonnes résolutions s'en vont : « cette fois-ci, je raconterai des histoires, je ne réciterai rien, j'habiterai les paroles, j'ouvrirai les yeux... ». Peu d'yeux ouverts, donc, et peu de paroles habitées, vraiment.

Mais tout de même, une voix plus à l'aise (oui, je prends des cours de chant, et je vous pète des verres en cristal quand vous voulez), tout de même quelques jolis moments, et rien de douloureux, rien qui ne rende le temps long : je sors de scène avec l'impression d'y être resté un quart d'heure. Et bien sûr le plaisir d'entendre que trois répétitions suffisent à Pierre-Yves pour placer son grain de sel et relever le tout (métaphore culinaire).

(A propos, allez faire des concerts au Biplan, on vous y sert de délicieux repas)

Aussi, je cassai la corde de Mi grave (celle qui fait 1,27 mm d'épaisseur) sur le dernier morceau, et je n'en suis pas peu fier.

Paragraphe sur le plaisir de la sortie de scène :

J'aime le moment où l'on se retrouve dans les loges, où l'on se regarde, en se demandant si l'on est heureux de ce que l'on vient de faire, où l'on sait que le public fait aussi le bilan (ou alors commande simplement la bière qu'il n'a pas osé demander pendant la chanson douce). Où David sort la tête de sa console, et l'on tente de lire sur son visage son niveau de satisfaction. Et puis on redescend affronter les gens, et puis on se sent bien et un peu seul.

Je veux à présent répondre à ma cousine lilloise, qui me fit remarquer que mon concert, c'était pas la grosse teuf :

Je ne suis pas Marcel et son orchestre (groupe lillois de rock « festif », comme ils disent), et je n'ai aucune envie ni aucun besoin de mettre une perruque pour amuser la foule. Si je sais qu'offrir un concert fait partie de « l'entertainment », je sais aussi qu'il ne m'importe guère d'amuser pour amuser. Je ne vois aucune raison pour que la chanson, la musique en général, se force au festif. Et arrêtons de dire, après une chanson de Leonard Cohen, « bon, et bien je vais me jeter par la fenêtre », car ce trait d'humour n'est pas drôle. (rires)

Je veux qu'une chanson puisse être sérieuse, profonde et émouvante, car cela, à mon sens, remue bien plus, à l'intérieur, qu'une chanson qui remue à l'extérieur.

Ha ha ha.

Et je vais bien, merci. Rien d'extraordinaire. Rien d'extraordinairement triste. Mes chansons ne sont pas tristes. Elles ne font que mettre en forme et en texte des choses banales, des choses que vous connaissez, des choses tellement simples, mon dieu, tellement simples !