Virb

_ LE COLONEL SUSPICIEUX
créé au festival Artooz Limoges - création musicale Marc Roques :
http://wisho.free.fr/colonelweb/
http://remblaiement.free.fr/textes/le%20colonel%20suspicieux.htm
_ voir aussi le texte matériau du COLONEL SUSPICIEUX
http://remblaiement.free.fr/textes/texte%20materiau%20COLONEL.htm

_ TRISTAN L'ENFANT JAUNE
créé à Boulogne sur Mer - création musicale Cyriaque Bellot :
http://remblaiement.free.fr/audio/Tristan%20l'enfant%20jaune/

_ CHACUN SA MER
créé au festival Artooz Limoges - tryptique vidéo/sonore Wild Shores :
http://wisho.free.fr/chacun_sa_mer_audio/

_ LES TEXTES TUNISIENS - OPTOPHONIA
créé au Théâtre Le Colombier Bagnolet - création vidéo/sonore du collectif Wild Shores :
http://www.virb.com/ws_optophonia

_ autres textes :
http://remblaiement.free.fr/textes/

................................................................................................................................................................................................

Parfois je suis un couple seul à la table d’un bistrot, parfois tout un troupeau. Je suis vague, je suis roman. Je convole avec des gens choqués qui veulent se bouleverser davantage. A cet instant contre toi je meurs. En joie le verbe n’a même pas de sens. Tu souris. Je sens un état doucement, une balance éternelle. Un soulèvement crie des mots ensemble. Sourde la terre glisse à hanter notre soif de nourriture. Sa soif de nous. C’est nu que la lumière te préfère. Sans langue compatible à nos sens.

Ne touche pas la chair de ma chair, disait-il avant de te rencontrer dans le châssis, il prenait toujours une toile qu’il étalait dans l’herbe et dont il clouait ses quatre coins. Il regardait l’intensité du jour et choisissait un de ses meilleurs cobalt, pur, dilué à l’essence. J’enduisais mes avant-bras ou les nôtres, des deux côtés, le torse ne m’appartenait pas. Dans ma bouche je mettais des cailloux de différentes tailles, sur lesquels je déposais un peu d’or, et sur le fond de l’huile un peu d’eau… Je te livre un secret comme on rêve devant une fenêtre vierge où l’herbe devient argent. Attends le premier chant d’oiseau, le dernier meuglement de bovidé au loin, le demi tour du vent vient aux arbres. Allonge tes mouvements essentiels, la grâce est endormie, momifiée et pendante.
De mes paupières entrouvertes se risquent des poissons, de mes râles des requins, des baleines soufflées, toute la faune et mes doigts. L'attente… échevelée. Avant de te rencontrer dans la lumière, je cherchais. Quand j’ouvrais les yeux, ton sourire guérissait. Difficile de ne pas y croire.

Sang caillé sous les ongles. Un revers d’index en allégeant.

La vie est morte, c’est à nous d’être dedans, pareils au désir, à une comète, une comme si, chaude et glacée appartenant à l'éclat saisi tel. Beauté survenue et je pleure. Entre les étoiles notre amour est une tendresse. Où les baleines interviennent, discrètes comme toujours, faisant musique à tout va, musique et nourriture, on en devient jaloux de la bouche. L’animal mouille tout le ciel, bave sur toi et se rendort avec honte, oui comme ça. Tu as respiré, Elle s’est posée. Le rêve est l’amour de soi, à travers les cristaux qu’on nous porte. Sans eux le désir cuit le corps.
Oui, je pleure, de tant de beauté, de grâce, de gentillesse. Elle vient de loin cette gentillesse, d’un œil ouvert.

Alors c’est d’un autre continent, de ces lunettes de traversée qu’il faut lire, avec la main sur ton épaule. Une seule. Sachant l’autre. Lui devant, le fier, lui qui est toi, tenant, souriant parce qu’il y a musique en lacets et qu'on continue. Une horlogerie soulève mais, on le jure, on n’en fera pas de monuments ni de cultes cette fois-ci.
Tenons nos peurs proches, le verbe d’abord, au profond de nous.
La vie a de belles mains aussi.
Maintenant je meurs couvert, à concorde de feu.

L’orangé, les ombres verdâtres, le bleu carpien. J’ai oublié jusqu’aux noms des savantes couleurs. Je peins seul maintenant. Etre compagnon ne sert plus à grand chose. Mes amis pendant tous ces siècles sont devenus cardinaux, rangés en écoles, en étoiles, intouchables et stériles. Ils ont passés les ondes et n’ont laissé que leur tunique au monde. A l’entrée des grandes bibliothèques on trouve des manteaux gardiens qui ont peur du savoir. Nos maîtres ont dardé leurs vies timidement. C’étaient des vies simples, dénuées de fantastique. Ils respectaient davantage les martres et les bouilleurs de cru que leurs propres pinceaux. Ils étaient en bois, mes maîtres. Ils portaient des chapeaux pour ne pas scintiller. Ils souriaient pour ne pas vieillir.

................................................................................................................................................................................................

ACTIONS :