Real estate

Es sind die jungen Frauen, die Flatscreens, die Allgegenwärtigkeit der Banner, die uns den Blick narkotisieren. Geringe Hoffnung mit der zu rechnen war, fällt aus den Gewändern der Zeit wie blutiger Schnee im April. Wie Kastanien platzen einst kühne Herzen und bleiben rosinengleich in einer Suppe aus Teer und Verrat zurück. Donner und stummer Scham eskortieren die schwarzen Himmel ausgezerrter Zukunft und Beständigkeit. Nichts bleibt wie es war. Und scheint auch das verbliebene Happy End in Blütencolorid auf uns herab, wie die Embolie der Gedärme nach dem Sonntagsfras, so greifen wir doch wieder und wieder in den aufgetischten Lügen des Systems in eine tumbe Leere eines alles verzehrenden Vakuums.